Bucle




Bucle


Camino con la mirada lejos,

más allá de un horizonte reconocido

donde las sonrisas no fueran de papel mojado

ni los abrazos molinos ciegos de aire enmohecido.

Los pasos se besan, duros,  con otros pasos

en el albur de un camino recreado

en sueños convulsos de sombras duermevelas.

Miro ávido, de mi andadura, su pan y su reflejo:

son las mismas sombras y el desánimo.

El mismo camino en ese bucle eterno e  inacabado.





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