Sombra

 

Era una sombra.

Un perfil de vidrio inestable

que forman los vientos sin color y sin destino.

Pero... ¡ Parecía tan hermosa!

Dormía en los recodos

que forman las lágrimas del infantil deseo

en  días de nubes de plomizo acero

cuando la vida inhala niños olvidados.

Era apenas un grito, un  delirio,

un poema de versos prematuramente suicidados,

una palabra muda en un vacío libro.

que busca con ansiedad sólo su recuerdo.

Leo ese libro y despierto su absurdo destino

en esos recodos que forman los relojes

de un tiempo intuitivamente enloquecido

cuando los ojos se distraen en hojas muertas

de flores de papel herido por el fuego.

Era una sombra. Apenas una sombra.

Murió a  la luz de un poema radicalmente herido

por el dolor de una sangre amotinada,

 

en el vacío, por el vacío de  una sombra